Comment chier dans les bois
26 Décembre 2005 Publié dans #Runes
« How to shit in the woods » (Comment chier dans les bois) est le titre d’un des bouquins qui m’ont été offerts pour mon petit Noël.
Il a été écrit par une Américaine, Kathleen Meyer et pour sous-titre : « Pour une approche environnementale d’un art perdu » (Editions Edimontagne, collection 4 Camp)
Bon, je ne l’ai pas encore lu, mais seulement feuilleté et j’ai pu ainsi apprendre que le génial inventeur du chiotte moderne – avec chasse d’eau en réservoir à arrêt automatique – se nommait Thomas Crapper, un Londonien du siècle n° 19.
Moi qui suis un libre coureur des bois et des forêts, je pratique souvent cet art très oublié de chier dans la nature avec toute l’écologie et la philosophie qu’il convient d’ajouter à la glorieuse crotte déposée où il faut, par tous les temps et luminosité et où l’on peut quelquefois, dans l’urgence que nous connaissons tous.
Grosso modo, ça vous ramène souvent une certaine relativité sur la sensibilité que l’on peut avoir de la vie moderne, ses exigences, son confort, ses valeurs…
A propos de forêts et d’arbre la cachant, cela fait six ans maintenant qu’un ouragan nommé Martin a jeté violemment par terre plusieurs millions d’arbres du Nord de la France et de l’Europe parmi lesquels je comptai pas mal de vieux copains, d’amis, de frères à écorce.
Le surlendemain, un ouragan nommé Lothar, germain du précédent, dévastait les forêts du sud de la Loire.
Inutile de vous dire que tous ces troncs brisés m’ont largement fendu le cœur, surtout que je n’ai pu découvrir la chute ou la disparition de certains de mes vieux amis arbres que plusieurs mois, voire plusieurs années plus tard.
Le destin a voulu en plus que ces ravages perdurent pendant près de trois ans dans ma vie dans la mesure où, dès janvier 2000, a commencé une succession de disparitions dans ma famille, parmi mes amis et mes collègues.
Ce serait trop douloureux d’en faire le compte aujourd’hui.
Au fil du temps, on s’habitue bien sûr à certaines de ces disparitions, mais il n’empêche que parfois…
Je me console en disant que certains de mes chers « morts » ont été mis dans des cercueils faits d’arbres abattus le 26 décembre 1999.
On se console comme on peut.
Certains pour s’apaiser, pour tromper leur tristesse et leur solitude ont l’ambition ou la fuite de créer une œuvre littéraire : Une longue saga qui tournerait autour d’un personnage légendaire qui leur ressemble évidemment beaucoup trop et auquel il faut bien donner un nom.
Moi, Je lui ai donné le nom de Martin Lothar.
Le cerveau a de ces alchimies parfois !
Bon, le roman de Martin Lothar ne sera jamais écrit, mais son nom m’est resté et j’en ai fait un pseudo.
J’ai piqué la plus grande rage de ma vie un 26 décembre 2004 quand à la télévision, j’ai vu et entendu des touristes occidentaux, la cannette à la main, qui, goguenards, déclaraient vouloir poursuivre à tout prix, étendus lascivement sur une plage préservée, les festivités de Noël et leurs vacances sacrées.
A quelques mètres d’eux, des milliers de gens cherchaient en pleurant dans une boue infecte, les corps de leurs proches emportés par la vague d’un tsunami.
J’aurais aimé ce soir-là pouvoir massacrer ces connards à coup de hache sans plus de pitié pour eux que les ouragans Martin et Lothar n’en ont eu pour mes frères arbres.
Ou encore leur chier dans la bouche : Ça dure plus longtemps.
Fin de loup
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