Pour icelles et iceux qui ne connaissent pas mes contes des spectres, je précise qu'il s'agit de nouvelles relatant les petites histoires de petites gens filant dans les dédales de la grande Histoire.
Ce sont des textes intéressants (ou pas) qu'il convient de lire calmement, en les sirotant et surtout, en se gardant de commencer par la fin où apparaît la clé, la révélation de l'histoire : sachez jouir de votre plaisir de lire.
Vous trouverez tous les autres spectres par un lien dans la colonne de gauche, tout en haut.


La vie et la mort ne se disputent que sur des questions de détails. Pour l’essentiel, elles se donnent la main. (Franz Hellens cité par Alexandre Vialatte, L’éléphant est irréfutable, Chroniques de la Montagne)

Mais Bonne Mère, qu’est ce que je fais ici moi ?
Mais qu’est-ce que c’est que cette guignolade ?
Je suis mort alors ?
Ah peuchère ! Ils n’ont pas attendu mes cent ans pour me faire ce coup-là !
J’y étais presque, à quelques jours ! Fan de chichourne !
Et qu’est-ce que c’est que ce labyrinthe de malheur ?
Et qui c’est que ce scribe qui me demande de raconter ma vie ?
En plus j’ai soif !
Et si je suis mort, alors, ça donne soif de mourir, eh peuchère !
Alors té, je raconte mon histoire vé ! :

Je suis né à Marseille, la plus belle ville du monde. Parfaitement Monsieur ! Et même je suis né sur le port de Marseille : Le plus grand port de l’univers, oui, comme je vous le dis !
Mon père était cordelier ; il faisait des cordes quoi, pour toutes les utilités et sans vouloir me vanter, mon père était le meilleur cordelier de la planète !
Comme je vous le dis encore Monsieur !
On venait des quatre coins de la Grande Bleue pour se fournir en cordes, en haussières, en filets et tout le toutim !
C’était de la belle qualité, en vérité.
Nous étions cordeliers de pères en fils depuis l’Antiquité car nous descendions des premiers colons grecs de Marseille et je vous annonce même Monsieur que je suis un véritable et authentique descendants d’Alexandre le Grand !
Ah non, peuchère ! Ne souriez pas hein ! Je vous l’affirme ; c’est historique Monsieur le Scribe !
J’étais le cadet de huit enfant et souvent, notre Papa emmenait tous ses fils dans les calanques pour nous livrer à notre exercice favori : L’escalade !
Nous avions chacun notre cordes que nous attachions solidement au sommet avec des nœuds et des rappels savants – Je connais plus de cent nœuds différents Monsieur, dont certains sont inconnus du meilleur des matelots qui se respecte de leur vie de marin !
Nous descendions ainsi le long des rochers pour nous balancer pendant des heures dans le vent, les senteurs marines, l‘écume, la touffeur comme dans la fraicheur ; parmi des oiseaux de toutes tailles et de toutes couleurs.
Si je dois sortir de ce labyrinthe un jour Monsieur, je souhaiterai devenir un des ces oiseaux marins, si c’est possible, bien entendu.
Enfin ivres de tous ces vides, de tous ces efforts, de ces peurs et de ces splendeurs, nous remontions, soit en nous hissant à la corde, soit en grimpant la roche par les trois appuis qu’il faut toujours hein !
Inutile de vous dire, que plusieurs années de telles manœuvres ont fait de mes frères et moi de véritables athlètes, beaux et forts comme des Dieux que toutes les filles de la Cannebières reluquaient sans cesse, éperdues d’amour et de désir !

Mais pour être superbe et divin, je n’en étais pas pour autant moins fragile qu’Achille !
Car pour tout vous avouer Monsieur, je suis tombé amoureux, fondu, conquis, enchaîné, rompu de tous mes muscles et de mes os et fada jusqu’à la moelle en moins d’une seconde quand j’ai aperçu ma Fanny pour la première fois !
Ah Bonne mère, quelle était belle ; quelle était fraiche ; quelle était gracieuse ! Tiens, quelle était gouleyante ma Fanny ce soir-là !
Oui Monsieur, gouleyante ! A un tel point que j’ai senti au moment où je l’ai vue toutes les cordes de mon corps, de mon esprit et de mon âme se tendre à en claquer sec dans les vides du Paradis !
Et je ne vous parle pas des ficelles de ma culotte pardi !
Pour son anniversaire, notre mère nous avait tous emmenés au théâtre où se produisait une troupe itinérante d’acteurs dans des comédies à l’italienne.
Moi et mes frères, nous avions renâclé car le théâtre ce n’était pas trop notre affaire, tandis que nos sœurs avaient tout fait pour nous y trainer !
Bougon comme j’étais, j’ai fait semblant de dormir au premier acte, mais au deuxième, Fanny est apparue « en entremet » pour chanter une vieille chanson de notre royaume !
Ah peuchère ! J’en ai été foudroyé !
Fanny chantait et moi, je bandais comme un jeune taureau fada !
J’étais comme un putti sur son nuage de miel !
Oh Bonne Mère, quel délice !
Je l’ai attendue à la sortie du théâtre ; je lui ai barré le passage et j’ai dit : « Je vous aime et je veux vous épouser ! »
Croyez-moi ou non, mais dans la seconde elle m’a répondu : « Oui, moi aussi »
Té vé, le coup de foudre qu’on a pris tous les deux dans nos cœurs de vingt ans et ce n’est pas de la daube ce que je vous raconte hein !
Oh Bonne Mère,  quel souvenir, quel délice !

En fait, Fanny était la nièce du maître de cette troupe de comédiens et pendant deux ans elle avait écumé toutes les régions de Lyon à Nice où elle ne faisait que chanter au deuxième acte cette mélodie qui fut mon bonheur, mais dont elle commençait à se lasser…
Elle n’avait alors qu’une idée en tête : Trouver un bon mari et revenir à Saint-Péray, dans son Ardèche natale, pour y faire la fille de salle dans l’auberge paternelle.
Je l’ai donc suivie comme un vieux toutou à Saint-Péray où je l’ai épousée moins d’un mois plus tard en ne lui offrant pour lit de noce qu’une dizaine de cordes de la bonne facture de mon papa !
Si ça m’a crevé le cœur de quitter mon paradis de Marseille, je n’en ai pas trop fait un pastis à Fanny dans la mesure où j’avais non loin de notre nid d’amour, un magnifique perchoir pour me suspendre dans le vide comme autrefois !
Le château de Crussol domine en effet d’une fabuleux falaise notre bonne ville de Saint-Péray, de Valence et toute la vallée du Rhône dans la foulée : Un à pic de plusieurs centaines de mètres avec des vertiges pas faits pour les enfants de la chichourne hein !
Pendant bien des années, le dimanche, j’ai retrouvé mes joies d’enfance et balancé dans le vide, j’ai inspecté et j’ai appris sur le bout des doigts toutes les anfractuosités, les plaies, les splendeurs et les bosses de cette vertigineuse falaise et de tout son paysage aussi !

A ce stade de mon histoire Monsieur, il faut évidemment que je vous raconte l’épisode le plus extraordinaire de ma vie :
Alors que j’étais un jour d’Août à me bercer au bout de ma corde à plus de cent mètres du sol et que j’admirais le vol de deux splendides petits aigles qui dansaient dans les nuages poussés par un petit mistral de toute fraicheur, mon attention a été attirée par le bruit de chutes de pierres en contrebas.
J’ai aperçu alors un gamin de même pas vingt ans collé à mi-chemin de la paroi et qui tout doux l’escaladait à mains nues !
Ah Monsieur le Scribe, té, pour le coup j’ai eu la plus grande peur de ma vie !
Et pas pour moi hein, mais pour ce fada qui ne semblait vouloir que la mort à grimper ainsi une telle verticale sans corde, sans pic, sans grappin, sans rien d’autre que ses quatre membres !
Bonne Mère, je suis bien resté dix minutes la bouche grande ouverte à le regarder monter, comme ça, dans le vide, avec le vent pour seul filet !
Alors, ayant remarqué qu’il changeait de passe et qu’il obliquait vers un endroit pourri par tous les diables, je lui ai crié de se diriger le plus vite possible vers le Nord, sur sa gauche !
Mais le gosse ne m’a même pas répondu et il a continué son ascension vers un piège mortel que je connaissais depuis belle lurette ; un endroit où tout s’effrite et tombe sous le poids même d’un oiseau !
Ah le fada !
J’ai compris sur le moment qu’il était de la race de ceux qui n’écoutent rien de personne d’autres qu’eux-mêmes et qui pour rien au monde n’ont de conseils ou d’ordres à recevoir d’en haut, du naturel ou de nulle part !
Ah le fada !
Mais bon, ça n’a pas manqué car en moins d’un quart d’heure, le gosse était complètement bloqué sur une position très instable, sans pouvoir faire quoique ce soit sinon de prier les dieux d’un vrai miracle !
Je vous le dis Monsieur, si je n’avais pas été témoin de son piège, la mort l’aurait aspiré de son vide en moins d’une demi-heure !
Ah le fada, le fou de fada des fadas !
Vous pensez bien que je n’ai pas attendu son appel au secours pour remonter au sommet afin d’y attacher une seconde corde et de redescendre à son niveau.
Il était complètement paralysé et au moment où je terminais de nouer comme il fallait le filin autour de sa poitrine, tout s’est écroulé sous ses pieds et il balança bientôt dans le vide tel le plus sinistre et le plus jeune pendu !
Il avait perdu alors connaissance et je suis remonté une nouvelle fois pour le hisser, non sans peine, jusqu’au sommet !
Ah le fada !
Le gosse est resté inconscient un bon moment, à plat ventre dans l’herbe du sommet et il a eu du mal à se remettre de sa peur, je vous le dis.
Il a vomi de nombreuses fois et n’a pas desserré les dents de toute la descente par le chemin qui mène vers Saint-Péray.
Arrivés au bourg, il me jeta un regard noir et sans même me remercier il a disparu dans la nuit.
Ah le fada !
Moi, je n’en ai pas été choqué plus que ça de ce comportement bien juvénile à vrai dire : J’avais sauvé une vie et j’en étais heureux et pas peu fier, vous le devinez hein !

Mais j’ai vite été obligé d’oublier un peu cette histoire car quelques années après, notre royaume fut plongé dans les troubles, la panique et la guerre.
Moi, je me foutais un peu de toute leur politique, peuchère ! J’étais alors ouvrier agricole, pauvre comme job et simple comme le berceau du petit Jésus.
Hélas, les parents de ma Fanny se sont mêlés dans ces couillonnades en querelles de fadas et bien vite, nous avons été obligés de quitter l’Ardèche !
Comme j’avais appris que les miens à Marseille étaient aussi dans la même panade, Fanny et moi nous avons décidés de nous installer près de Sisteron en Provence, un coin qu’elle avait connu et apprécié lors de ses tournées du théâtre.

Hélas encore Monsieur, car de longues années de misères et d’isolement nous attendaient dans ce pays où nous n’étions que des pauvres et des étrangers.
Notre maison était une bergerie en ruine dans un hameau désert à plus de deux heures de marche de Sisteron et nous n’y avons gagné que des quignons de pain sec à marner comme des bœufs pour des gens qui nous méprisaient et qui ne voulaient que nous hurler des ordres…
Bonne Mère, que de malheurs, que de solitude, que de souffrances et de fatigues !

Et puis un jour, ma Fanny est partie…
Mais en vérité je vous dis té, l’enfer a commencé pour moi à cinquante ans, le jour où ma bien-aimée Fanny est morte d’épuisement !
Ah Monsieur ! Si vous saviez comme je l’aimais ma Fanny ! Si vous saviez comme je l’ai pleurée.
Qu’importe la misère Monsieur ; qu’importe la faim, la soif ou la maladie ; qu’importe la solitude ; qu’importe le mépris public ; qu’importe ces fadaises qui trouvent toujours leur baume car l’enfer le plus ardent, le plus sinistre c’est bien l’absence, la longue, l’éternelle absence de l’être bien-aimé, de l’être toujours et à jamais aimé…
Que je l’aimais ma Fanny Monsieur ! J’ai passé trois jours et trois nuits à chialer comme un damné sur sa tombe minable de caillasse et de tourbe !

J’ai survécu encore quelques saisons dans cette plus grande déréliction, car je me disais alors chaque matin que j’avais sauvé la vie d’un gosse et que bientôt, ma vie et le monde devrait m’en rendre grâce ; un tout petit peu du moins hein !

Et j’avoue que j’ai eu enfin ce bonheur Monsieur ; j’ai eu cette grâce finalement, un matin d’un mois de Mars alors que je n’avais plus de larmes à tirer et que la peau sur les os :
J’étais descendu à l’aube, à Sisteron pour y trouver quelque travail et surtout pour y mendier de la monnaie à calmer une faim de plusieurs semaines…
J’ai trouvé alors cette ville dans une effervescence bien inhabituelle : Ses rues étaient comblée jusqu’aux combles d’une foule hétéroclite et réjouie et à priori, tout ce monde turbulent s’affairait à accueillir un grand personnage !
Pour moi, ce grouillement était une belle aubaine, car en moins d’une heure, j’avais mendié assez d’argent pour me payer le plus gras et le plus succulent festin de toute mon existence !
Pourvu d’une grande corbeille pleine de nourriture et de vins, je me suis assis pour déjeuner au pied d’un grand tilleul qui bordait la rue principale et j’ai entamé là un repas du tonnerre de Zeus que je n’espérais plus depuis bien longtemps, je vous le dis, peuchère !
Et alors, le convoi est arrivé !
Des chevaux par centaines Monsieur, des voitures de toutes tailles, des milliers de soldats à pied qui chantaient de tout leur cœur et enfin, une énorme berline tirée par huit chevaux qui soudain par embarras s’est arrêtée à moins d’un mètre de moi !
Le prince, le roi, le dieu que l’on attendait était dedans pour sûr et je l’ai aperçu alors qu’il passait sa tête dans l’encadrement de la fenêtre.
Il m’a vu aussi ; il m’a dévisagé et il m’a reconnu !
Vous ne croirez sans doute jamais Monsieur le Scribe de ce Labyrinthe de malheur, mais il m’a reconnu pour de vrai !
Et vous ne croirez pas plus si je vous dis que moi, je l’ai reconnu également par son regard noir que je n’avais jamais oublié !
C’était mon gamin de Crussol, oui Monsieur ; c’était lui ; c’était ce fada des fadas que j’avais tiré de la mort trente ans auparavant !
Parfaitement Monsieur !
Alors que sa berline allait repartir, il a tout fait arrêter ; il est descendu ; il est venu vers moi ; je me suis levé et il m’a embrassé devant tout le monde !
Devant tout le monde, parfaitement Monsieur, il m’a embrassé !
Il m’a dis alors dans un silence général et stupéfait : « Je te reconnais toi, tu es l’homme qui m’a sauvé la vie à Crussol »
Et j’ai répondu : « Oui, c’est moi et c’était toi ce jeune fada ! »
Il a ri ; il a demandé un gobelet ; il m’a demandé de lui servir de mon vin ; il a en bu un peu puis il a déclaré haut et fort : « Je bois à l’ange ; je bois à l’aigle et à sa corde qui m’ont sauvé de la mort, santé ! »
Moi, j’ai répondu « santé ! » aussi haut et aussi fort !

Voilà mon histoire Monsieur le Scribe et comme vous l’avez voulue, je vous en offre le bienheureux épilogue :
Mon fada de prince a bu plusieurs fois à ma santé et toujours dans la consternation générale sur cette place de Sisteron, puis il est reparti sous les acclamations après m’avoir encore embrassé virilement.
Moi, après, je suis resté près d’une heure, statufié, sous les regards de plus de deux mille personnes, pour ne pas dire un million de gens !
En quelques secondes, moi, d’un pauvre veuf miséreux, j’étais devenu le héros de Sisteron, le seigneur de sa région, le roi de la Provence, l’empereur du monde !
Au soir, un bourgeois est venu m’offrir une belle maison en plein cœur de la ville.
D’autres, pendant des années, jusqu’à ma mort prématurée à quatre-vingt dix neuf ans, m’ont payé une pension bien confortable.
Tout le monde désirait me voir ; me parler ; m’inviter à déjeuner ou à dîner.
Les petits enfants de tout le comté se bousculaient pour apprendre à faire des nœuds ; à fabriquer de la corde ou à connaître les rudiments de l’escalade !
J’étais heureux d’être avec eux et de leur apprendre tout ça Monsieur !
J’ai donc eu une vieillesse en or Monsieur, mais j’ai bien regretté que ma bonne Fanny n’ait pas vécu tout cela avec moi, oh bonne Mère, oui, je le regrette.
Me voici mort maintenant et aux portes de ce labyrinthe alors que toute une province s’apprêtait à fêter mes cent ans et à écouter lui raconter, une fois de plus, comment en l’an de grâce 1785, j’ai sauvé à Crussol, la vie de ce jeune fada, de ce petit « cogglione » de Napoléon Bonaparte !

Bon maintenant, j’aimerais bien boire un coup, parce qu’il fait soif de mourir, peuchère !

Note : Une légende tenace à Valence (Dauphiné, France, Europe) veut que Bonaparte, alors âgé de seize ans et apprenti officier d’artillerie dans cette bonne ville, ait escaladé le versant Ouest de la falaise de Crussol…
Quand on connait la hauteur et la déclivité de cette pente, on peut se demander si les Valentinois ne sont pas un peu Marseillais quelque part de ce côté du Rhône, pour ne pas dire de ce bord du verre des Côtes du Rhône.
Ce spectre n’est évidemment pas mentionné dans un quelconque livre d’Histoire car somme toute, les historiens ne font pas assez leur boulot, na !
Heureusement que les conteurs sont là pour rétablir enfin toutes les vraies vérités historiques hein, peuchère !
Enfin, notre bonne ville de Sisteron, en Provence se situe sur la route dite « Napoléon » que l’empereur des Français et du même bois emprunta en 1815 à son retour de l’île d’Elbe.

Martin Lothar, le 22 août 2008

Pour icelles et iceux qui ne connaissent pas mes contes des spectres, je précise qu'il s'agit de nouvelles relatant les petites histoires de petites gens filant dans les dédales de la grande Histoire.
Ce sont des textes intéressants (ou pas) qu'il convient de lire calmement, en les sirotant et surtout, en se gardant de commencer par la fin où apparaît la clé, la révélation de l'histoire : sachez jouir de votre plaisir de lire.
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Ce qu'on demande à un ami c'est son amitié et tout le reste on laisse à ses pires ennemis le soin de l'inventer. (Henri Laborit, Éloge de la fuite)

Les garçons n'arrivent pas tous au but parce qu'ils ont commencé trop jeunes. Alors il vient une heure qui est comme un immense désert entre le passé et demain. Il y a beaucoup qui sont perdus dans le désert. Ils sont très malheureux, ils souffrent une abominable peine. (Francis Carco, Les Innocents)

Nous n’avions pas même dix ans quand nous nous rencontrâmes lui et moi.
Ce matin-là, nous nous assîmes au premier rang, côte à côte, sur le même banc de notre école où nous devions conserver cette place pendant deux années consécutives.
Dans le trouble de la rentrée, nous avons sans doute instinctivement suivi le vieil adage voulant que « qui se ressemblent s’assemblent » et en moins d’un jour nous étions devenus les meilleurs amis du monde.
Car nous nous ressemblions comme des jumeaux tant de corps que d’esprit : Grands pour notre âge, mince, le visage pointu, intelligent et avenant, la même peau très blanche, la même coiffure en cheveux plats et longs comme celle d’une fille.
J’étais aussi fort en thème, en Histoire et en poésie qu’il l’était en géométrie, en calcul ou en géographie et s’il me trouvait une faiblesse en Grec, j’avais quelques avantages sur lui en sciences naturelles.
Bref, nous nous ressemblions en tout, pour tout et envers le monde entier !

Bien que nous habitions deux quartiers opposés de la ville, lui chez les bourgeois, moi chez les ouvriers, nous fîmes ce soir-là quelques pas de conserve dans une direction opposée à nos deux domiciles pour échanger le plus de paroles possibles tant nous étions fervents et heureux de notre rencontre.
Les retrouvailles du lendemain furent radieuses et nous nous baptisâmes alors de surnoms que nous cessâmes d’employer : Moi, j’étais « éminence » car il me voyait plus tard en évêque ou en un cardinal tonitruant des sermons grandioses et implacables dans toutes les cathédrales d’Occident ; lui était « le général » car il ne pouvait que mourir Maréchal de France, couvert de sang, d’honneurs et de médailles.

Au fil du temps, notre amitié s’endurcit à tel point que nous avions beaucoup de mal à nous séparer ne fut-ce qu’une heure.
Quand nous n’avions pas école, nous tannions les adultes pour qu’ils nous autorisent à nous retrouver tout deux en chef d’une bande nombreuse de joyeux drilles dans quelque terrain vague des faubourgs pour passer des journées entières à machiner des jeux épuisants ou des plans sur des comètes que seuls les enfants peuvent concevoir ou imaginer.
Et ce n’était alors que courses haletantes et effrénées dans les taillis ou les sous-bois par tous les temps et par toutes les lumières ; ce n’était que des comédies improvisées sur des thèmes de fortune ou d’idéaux enfantins ; ce ne fut que des chasses incroyables pour des trésors de quatre sous ou de bouts de ficelles aussi vite perdus que retrouvés dans des rires complices et éclatants de plaisir, explosant aux larmes du plus grand bonheur qui jamais plus ne sera.
La seconde année, on me permit souvent d’aller déjeuner chez le « général » et ce fut alors pour moi, quelque peu pauvre orphelin, tant un honneur, une joie qu’un étonnement de découvrir la vie agitée, compliquée et profuse d’une grande famille soudée et comblée.
Je fus aussi invité parfois à dormir dans la chambre même de mon ami et si pour l’occasion on installait pour moi un petit lit d’appoint, nous nous endormions souvent dans les mêmes draps, enlacés comme des amoureux, ivres de sommeil, de rêves, de futur, de lectures et d’aventures.

Hélas, notre monde ne se nourrit pas que d’enfance, d’îles au trésor ou d’eau douce et un matin de juin, ce fut le drame…
Mon ami m’annonça en effet qu’il devait quitter dans quelques jours notre ville avec armes et bagages pour s’installer à Paris où sa famille jugeait qu’il y avait là-bas une plus belle forge pour son destin et pour celui de ses frères.
Je me souviendrai toute ma vie de cette journée où, au pied des remparts, assis sur une pierre au soleil, nous restâmes des heures l’un à côté de l’autre, à soupirer ; à pleurer ; à rire jaune ; à sourire inquiétés et accablés et surtout, à pressentir l’effroyable silence de la séparation, de la solitude, de l’ennui, du vide abyssale de notre amitié à jamais dissoute et bientôt oubliée.
Bien sûr nous promîmes, nous jurâmes de nous écrire tous le jours que Dieu fasse pendant des siècles et des siècles, et nous nous engageâmes à nous revoir le plus tôt et le plus souvent possible tout en devinant un peu quand même que nos vies respectives ne seraient désormais plus toujours d’accords avec l’ardeur de nos jeunes rêves ou de nos projets amicaux.

Ce jour-là, à l‘angélus, sous le vol sombre et lent des corneilles, nous restâmes plusieurs minutes, de bien trop courtes secondes, l’un contre l’autre, enlacés, joue contre joue en tâchant de mélanger au mieux nos esprits, nos souvenirs, nos espoirs, nos âmes, notre peine et nos larmes.

Je ne devais plus jamais le revoir.

Dans les mois qui suivirent nous échangeâmes une ardente correspondance qui bientôt devint sporadique et lapidaire pour s’éteindre enfin dans l’indifférence et la différence de nos destins et de nos préoccupations quotidiennes.
L’éloignement comme l’adolescence dissout dans une négligence plus ou moins consciente les plus belles âmes et les affections les plus profondes.

Jusqu’à ma mort cependant, je n’aurai entendu parler que de lui : Il devint dans la gloire et la célébrité ce que je fus dans la médiocrité et l’anonymat.
Il fut un héros national, un père spirituel de son époque et de son pays, un gardien universel de la pensée et un enfant chéri de sa cité natale alors que je n’aurais été toute ma vie dans cette même ville qu’un pauvre vers, mais pas luisant ni même reluisant.
On peut bien rêver son destin tant que l’on veut ; on aura tout au plus celui que l’on se forgera et que l’on mérite somme toute, jusqu’au dernier souffle, jusqu’à la dernière grimace ou l’ultime sourire.

Après de bonnes études, je décidai de faire le séminaire pour entrer dans les ordres.
Quelques semaines n’auront suffi qu’à enterrer mes rêves de prélat et d’autre « éminence » et je fus affecté alors dans un collège lugubre et sale et tant que professeur chahuté d’un Latin que l’alcool me fit bientôt plus ou moins perdre.
J’avais toujours gardé cependant le goût de la poésie et je composai des odes et encore des odes à la gloire de l’enfance et bel et bien toutes inondées des souvenirs de mon amitié avec le désormais si célèbre et si glorieux « général »
Un jour, excité par le vin, j’envoyai à ce même « général » d’ami d’enfance un manuscrit de mes œuvres éternelles et sublimes afin qu’il se remémore de ma pauvre personne, mais surtout qu’il les fasse connaître à tous les grands esprits qu’il fréquentait peu ou prou.
J’appris plus tard qu’à ce moment précis, la politique carnassière exilait mon grand homme d’ami dans une île étrangère et je n’ai jamais su du coup où mon colis parvînt ni dans quel caniveau il fut jeté.

Le scribe du Labyrinthe m’apprendra que le « général » et moi-même mourûmes le même jour et pratiquement à la même heure.
Ceci fut le combat du jour et de la nuit…
Nos vies, nos destins comme le sort de nos deux cadavres auront été encore plus que différents : Alors que pleuré par une immense foule, il entrait pour l’éternité dans un glorieux tombeau, je fus jeté comme une merde et en catimini dans une fosse commune de Besançon après que mes fossoyeurs aient empoché l’argent de ma concession.

Ceci étant, maintenant, tout ce que j’espère en spectre que je suis, c’est qu’un jour je puisse encore une fois, ne serait-ce qu’une minute seulement, un toute petite seconde, délirer d’amitié et de bonheur avec le général, mon ami le « général », mon pote Victor Hugo.


Note : Notre Victor Hugo national, dont toute bonne ville française qui se respecte a une voie qui en porte le nom ; Totor comme je l’appelle était très doué pour les maths et pensa même à 18 ans faire une carrière dans ce domaine.
Comme quoi nos plus grands rêves percent souvent des avenues dans les avenirs les plus inattendus.
La phrase que j’ai reprise plus haut : « Ceci est le combat du jour et de la nuit » furent les derniers mots de Victor, fils du « général » d’empire Joseph Hugo.

Martin Lothar, le 26 mai 2OO8

Pour icelles et iceux qui ne connaissent pas mes contes des spectres, je précise qu'il s'agit de nouvelles relatant les petites histoires de petites gens filant dans les dédales de la grande Histoire.
Ce sont des textes intéressants (ou pas) qu'il convient de lire calmement, en les sirotant et surtout, en se gardant de commencer par la fin où apparaît la clé, la révélation de l'histoire : sachez jouir de votre plaisir de lire.
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Les fenêtres sont faites de verre comme les miroirs. Mais quand on y appose de l’argent dessus, on n’y voit que soi. C’est pourquoi les pauvres sont souvent plus gentils que les riches. (Alexander Mitscherlich)

Aussi l’honnête homme est-il l’ennemi commun dans cette ville. L’honnête homme est celui qui se tait et refuse de partager. (Honoré de Balzac, le Père Goriot)

Betty Moran naquit en 1840 dans une petite ville minière du Pays de Galles.
Elle perdit sa mère alors qu’elle n’avait pas douze ans et la remplaça dès lors pour les travaux ménagers comme pour préparer les repas de ses deux frères et de son père, tous les trois mineurs de fond.
Cela fut pourtant de courte durée car en avril 1856, à la suite d’un effondrement de galerie, ces trois hommes ne devaient plus jamais rentrer chez eux et Betty fut forcée d’abandonner la minuscule maison que la compagnie leur avait louée.

Elle se réfugia au domicile de Kent Galloway, son ami d’enfance qu’elle épousera un an plus tard.
Kent ne voulant devenir mineur en aucun cas, le couple décida de s’installer à Londres où ils trouvèrent assez vite un emploi : Elle, de petite main chez un tailleur et lui, de docker.
Malgré des salaires de misère, Betty et Kent vécurent heureux pendant quelques années et ils s’offrirent même un enfant, Jack, qui naquit en 1860.

Le destin de Betty devait encore basculer trois ans plus tard quand Kent, lui aussi un soir, ne rentra pas et il disparut à jamais. On supposa qu’il se laissa recruter par quelque compagnie maritime pour servir de matelot sur un navire au long cours et ce, sans trop résister compte tenu qu’il rêvait souvent de voyager et de connaître ces colonies dont ses collègues lui parlaient trop souvent.
Betty désespéra des mois et des mois puis, réconfortée et soutenue par ses amis, ses voisins et même par son tailleur de patron, elle parvint à remettre du sens dans son existence et elle se résolut enfin à s’en sortir toute seule, cette fois.
Pour cela, en plus de la couture, elle accepta de faire quelques heures de ménage, tôt le matin et tard le soir, au profit d’un consortium bancaire de la City.
C’était épuisant et ce supplément la privait quasiment de son fils six jours sur sept, mais ça lui permettait d’éviter la famine et de garder pour domicile et pour abri une petite pièce sordide et sombre.

Un soir d’octobre 1864, alors que Betty nettoyait le sol du hall d’une agence financière internationale, la tête de son balai heurta quelque chose sous un comptoir.
Elle se baissa et remarqua un gros portefeuille en cuir qu’elle n’eut pas de peine à ramasser.
Prenant garde d’instinct que personne ne la remarque, elle inspecta l’objet et l’ayant ouvert, elle découvrit qu’il contenait une véritable fortune en billets. Il y en avait près d’une cinquantaine en grosse coupure et Betty se dit alors qu’elle n’avait vu de sa vie autant d’argent en une seule fois et qu’elle tenait sans doute dans ses mains, l’équivalent d’au moins cent ans de son salaire !
Elle eut alors un moment d’hésitation : Soit elle empochait discrètement le portefeuille pour aviser plus tard de la suite ; soit elle signalait cette trouvaille au chef d’équipe.
Elle n’eut pas de mal à supposer que ce brave chef après félicitations sinon remerciements, se garderait la chose pour lui tout seul et aussitôt convaincue, Betty coinça furtivement le trésor sous sa chemisette.
Elle rentra presque en courant, tant elle était troublée, affolée, effarée d’une telle aubaine et bien qu’elle n’eut jamais aucune religion, l’idée d’en rendre grâce au premier dieu venu lui traversa plusieurs fois l’esprit sur ce parcours devenu très irréel.
Une fois chez elle, elle cacha le portefeuille sous son matelas et après avoir récupéré son fils chez la voisine et l’avoir couché, elle se jeta tout habillée sur son lit et se mit à réfléchir sur ce qu’elle allait faire le lendemain.

Betty Moran Galloway dormit bien peu cette nuit-là car après avoir tiré les plus grands plans sur les comètes les plus merveilleuses les doutes l’assaillirent bientôt.
Et si tout cela n’était qu’un piège ? Et si quelqu’un l’avait aperçue empocher ce portefeuille ? Et si une enquête remontait jusqu’à elle ?
Elle n’était pas seule dans le hall au moment de la découverte et elle savait qu’on s’épiait bien souvent entre collègues aussi misérables les unes que les autres et que toute information pouvait permettre d’obtenir des chefs plus de confiance, moins de rigueur voire quelque libéralité de toute nature !
A l’aube, Betty tira le portefeuille de dessous le matelas et l’examina : C’était un large marocain bien usé et même déchiré par endroits. Il avait sur une de ses faces des initiales qui furent dorées il y a très longtemps, mais ne sachant lire, Betty ne les décrypta pas plus d’ailleurs que les écritures de deux ou trois autres papiers accompagnant les billets.

A l’heure de se rendre de nouveau au travail lasse et quelque peu terrifiée par ses doutes, Betty décida de porter le portefeuille au poste de police le plus proche de la banque en déclarant qu’elle l’avait trouvé sur le pavé dans une rue adjacente. Avec de la chance, le propriétaire la récompenserait largement de cette honnêteté et ce serait toujours ça de gagné en toute quiétude pour elle et son enfant.

C’est un homme d’environ cinquante ans, grisonnant de poil et d’allure très modeste qui sortant du bureau de police, s’effaça devant Betty pour la laisser entrer. Malgré son trouble, elle le remercia de son plus beau sourire et se dirigea timidement vers le guichet où elle fut accueillie par un Bobby tout aussi aimable.
Elle lui remit le portefeuille et débita l’histoire de la trouvaille qu’elle avait apprise par cœur tout le long du chemin. 
A peine, le policier eut-il lu les papiers contenus qu’il héla son collègue en faction pour lui demander de rattraper l’homme si galant qu’elle avait croisé en entrant : Il expliqua alors à Betty que ce monsieur était le propriétaire du portefeuille et qu’il venait tout juste d’en signaler la perte.

Quelques minutes plus tard, Betty se trouva dans la rue aux côtés de ce monsieur qui la remercia avec chaleur et émotion et qui lui expliqua combien il était soulagé d’avoir récupéré cet argent qui constituait toute sa fortune.
Il était venu la veille à cette agence pour monnayer une lettre de change envoyée d’Allemagne et qui représentait l’héritage de son père qu’il réclamait à sa mère depuis des lustres et des lustres.
Il ne s’était pas rendu compte avant d’arriver chez lui que le fond de la serviette dans lequel il avait glissé le portefeuille fût éclaté et que le magot n’y était pas resté pas longtemps !
Il confia à Betty qu’il était très pauvre, exilé de plus de cinq ans à Londres avec sa femme et son enfant et que cet argent était une délivrance car il était pour lui la dernière échappatoire à la famine. 
Betty en entendant cela fit dans son esprit une croix sur une éventuelle récompense, mais bientôt l’homme sortit un des billets du portefeuille et lui demanda de l’accepter.
Elle ne se fit pas priée à vrai dire et elle le remercia de ce don appréciable, somme toute.
Ils échangèrent leurs noms et leurs adresses et l’homme l’assura qu’en cas de malheur, il ferait tout ce qu’il pourrait pour l’aider, elle et son fils Jack.

Ils se serrèrent la main et ils se quittèrent pour ne plus se revoir car Betty Moran Galloway continua sa modeste vie sans plus de bonheur ni de malheur et elle ne demanda jamais le secours de ce Monsieur Karl Marx.

Martin Lothar, le 24 avril 2008.