Nous sommes tous des boutiquiers.
Moi aussi.
C’est ce que disait Bonaparte des Anglais avant qu’ils ne lui revendent la paille, la poutre, Caïn, sa tombe, son oeil, Waterloo Station et Sainte-Hélène en solde ou low cost.
En fait et au fond, la vie n’est que fonds de boutique : un ramassis hétéroclite de voyages, de faims, de soifs, d’envies, de commerces, d’échanges, de confrontations, de jalousies, de sacrifices, de réclames, de publicités, de vanités, d’humilité, d’humiliations, de royales clientèles, de bassesses, de temps perdu, gagné, passé, d’hypocrisies, de fournisseurs barbares, défaillants, de créanciers salauds, de débiteurs effarouchés, syndiqués, protégés, de comptabilité claire, obscure, publique ou privée.
C’est un problème d’entrepôt et de prostitution in fine, sur des docks frémissants de foules camées, festives, d’obèses larrons en foire, et de nos jours les esclaves sont les rois enfoirés d’une cour sans aucun miracle et à jamais, et les enseignes ne nous enseignent plus rien, sinon brûler nos vaisseaux sans rat et vider les eaux saumâtres, polluées de nos vessies en lanternes de pacotilles.
Certains tiennent même boutique politique de la Nature et de ses mystères incalculables ;  d’autres font commerce de charité, de mémoire ou de contrition...
Que le Grand Pan les pulvérise et que le Grand Cric les croque, ah mais !

Fin de loup