J’aime bien le mot « insolence »
Je ne sais pourquoi.
Avec le temps, les gens, leurs histoires et leurs gestes, ce substantif a drainé tant de sens et de significations, qu’il est devenu une idée reçues des plus insolentes.

On y lit les trois lettres « SOL » qui nous font incontinent penser au soleil et l’acception actuelle de ce terme (affront, opposition) évoque Prométhée face aux dieux ou Icare dans son vol mortel ou encore les frasques d’Arthur Rimbaud dans son Paris académique et autre jeunesse insoumise.
Au commencement pourtant, l’insolence puise ses racines dans le verbe latin « SOLERE » qui signifiait « avoir coutume de »

Etre insolent est donc rompre avec l’habitude, les usages, les sens commun ; c’est sortir du train-train, de la routine ferroviaire (ou tégévesque) du quotidien.
Le vieux Romain « SOLERE » a été remplacé par le vieux Français « SOULOIR » (1) qui a été prononcé et écrit tous les jours par tous pendant des siècles avant de disparaître complètement.
Ainsi, l’insolent Rabelais disait sans doute à tout va : « Je seux bien écrire, rire, boire et manger »
Pour ma part, je désire souloir conjuguer le verbe souloir dorénavant.
Quel insolent je fais hein !

Notre « SOULOIR » donna à son tour le mot « insolite » qui est en fait moins insolent avec ses origines étymologiques que le jeune « insolent » qui frise le terrorisme, la révolution et au contraire, la réaction.
Car « être insolent », c’est aussi être « réactionnaire » quelque part ; c’est-à-dire, réagir quelque peu contre l’ordre établi, la pensée commune, unique ou encore le « politiquement correct » et sa clique d’idées reçues qui inhibent de plus en plus nos esprits, nos vies et nos sociétés.

Le mot « réactionnaire » a lui aussi changé de sens et de cause au fil de temps tout comme notre bonne, vieille et insolente révolution.
Quant à l’évolution, elle n’a pas le temps d’être ni insolente, ni révolutionnaire, mais elle est réactionnaire nuit et jour celle-là !
C’est vrai qu’il est difficile et souvent courageux d’être insolent.
Et c’est fatigant en plus, surtout dans le désert.

Dans notre monde fourmillant, vibrant qui seut être à la pointe chaque seconde de l’intelligence, du bruit, de la connerie, de la nouveauté et de la mode, le badaud, le poète, le sot lent est un insolent, mais c’est le plus heureux finalement.
L’insolent se « dé-mode » comme il se démode hélas.
Il serait donc salutaire de souloir être insolent
Il faut souloir être insolent avec soi-même, pour commencer…
Tant qu’il y a de la réaction, il y a de l’évolution et donc, de la vie insolente ou pas.

(1) Souloir n’a rien à voir et à boire avec « soûler » qui vient du Latin « SATIS » (assez, satiété) ni d’ailleurs avec la « soule » (du Francique *KEULA,  objet rond) et qui est le jeu ancêtre du rugby.

Fin de loup

Je ne sais pas qui est l’hurluberlu qui a inventé le synonyme, mais il doit être maudit béni à jamais.
Bon, comme on ne le retrouvera jamais, je vais le baptiser illico : Nous l’appellerons désormais « Nonymes de Sinos ».
Il ne me reste plus qu’à lui inventer une vie palpitante et déjantée comme celle de tous les loups-garous illustres (ou pas)
Car le synonyme est une grande chose indispensable dans toutes les chaumières et les tanières qui se respecte.

Je rappelle aux cancres las qui se curent le nez en regardant le sexe des mouches gothiques fluorescentes au fin fond de la blogosphère que le mot synonyme est un adjectif ou un nom masculin qualifiant ou désignant d’autres mots ayant la même signification avec toutefois, quelques nuances que le commun des mortels, faute de temps et d’intelligence, s’emploie à oublier.
C’est bien triste l’oubli d’un être comme d’un mot hein ?

Pourtant derrière chaque mot il y a toute une histoire, des foules de gestes et de sentiments et un tas de gens qui l’ont prononcé et même, qui l’ont écrit.
Allez savoir avec quel souffle, quelle salive, quel sang, quelle pensée, quel clavier, quel papier, quelle pierre ou quelle encre.
Pourtant encore, les paroles et les mots, c’est tout ce qui nous reste avant et après l’huissier ou le grand recyclage des familles et de la vie.
Je me demande souvent combien de mots ont été prononcés ou écrits sur cette planète depuis que l’humanité est Homme.
Un nombre incalculable sûrement.
Je me demande aussi combien de mots seront encore prononcés ou écrits jusqu’à ce que l’Humanité soit muette pour des siècles et des siècles.
Un nombre indécidable sans doute (comme disent les mathématiciens)

Surtout que pour ma plus grande joie, on en invente tous les jours des mots hein !
Tiens, par exemple, aujourd’hui, le jeune (Bas) Saxon et néanmoins Allemand Wabbi (le blogue de Nils, en lien à droite, pub) a inventé le mot français « grand-monde »

Le mot « grand-monde » signifie désormais « la foule », et le synonyme de grand-monde est sans doute : « multitude » ou « beaucoup de gens » et quand « on ne connaît pas grand-monde » c’est que l’on a seulement une toute petite poignée de main d’amis sur lesquels on peut compter jusqu’à la mort.
L’amitié n’est pas un vain mot et n’a aucun synonyme sérieux nulle part dans le grand monde.

Aujourd’hui, 30 mai de l’an de grâce 2007, le mot « grand-monde » a désormais sa place dans notre belle langue française comme tous les autres ; pas plus, pas moins.
Car tel est mon bon plaisir.
Ah mais !

Fin de loup

Dédicace tortueuse : A Myrtille - qui est bien trop bonne pour se faire en gelée, comme pas assez conne pour être engueulée.

La mort m’étant impossible à vivre, voici la stèle de tous les possibles ; ma trace sur une pierre d’éternité. Il en va de ma survie.

Les Nicolas de l’autan emporte un antan
Que l’inspiration tisse de ses lois ;
La hulotte aliène les vents
Et les X sont rois.
…
Dieu est un snipeur d’âmes, parfois.
…
Nous étions des mômes rêveurs
De centre et de modems.
…
Il y a des idoles jaunies
Que l’exil blâme
Et des Joconde blasées
…
Je leur ai dit de tromper leurs ailés fantômes.
…
Blâme la horde qui boit
Et danse dans les bois
…
Les taureaux se tuent trop tôt.
…
Le journal dénigre des vestes
Que les veuves sèchent amères ;
En exil, le maître des lieux sieste
Et l’ordre est pur malt.
…
Les tortues se tuent bien à tort.
…
J’entends clamer les envieux
Dont les couilles sont en or ;
Le cénacle est vieux
Et je dors.
…
Fuis les licornes qui s’aspergent
Et s’enfilent sur la berge.
…
Le hasard ne gazouille jamais.
…
Nous étions des juges malades
De jungle et de grenades.
…
Je leur ai dit d’évangéliser ces zèbres permanents.
…
Il y a des reliques sclérosées
Que la race interroge
Et des terres cursives.
…
J'irai forger le hasard sur ces possibles herbages.
…
Je vois divaguer les sondeurs
Dont les détours sont rustiques ;
Le marcheur est oblique
Et j’ai peur
…
Frappe le singe qui se gratte
Et traîne dans nos pattes.
…
J'irai gronder l’Indien sur l’agora vernale.
…
Nous étions des migrants blindés
De marbres et de gréements.
…
L’intouchable caresse sa tombe
Que les pantins cirent bravement ;
Dans l’ombre, des abeilles tombent
Et le ciel est blanc.
…
L’animateur mate à huit heures.
…
Nous étions des poètes farcis
De plaies et d’offenses.
…
Je leur ai dit d’ameuter les lièvres troublants.
…
Les huîtres baillent sans bruit.
…
Nous étions des vents bloguant
De cœur et d’ouragan.

La castramétation, comme tout le monde le sait, est la technique du choix et de la disposition d’un camp.
C’est une des plus anciennes science du monde dans la mesure où l’Humanité (pas le journal hein !) a fait ses débuts dans l’errance la plus patente (de campement, évidemment) qui soit
Ce mot, militaire en diable, nous vient des Romains qui furent particulièrement doués et fous en la matière par le latin « castra » (camp) et « metari » (mesurer, étudier)

Les mots français « camp », « campement », « campeur » et « camper » viennent du Picard du siècle n° 15 et ont été empruntés au latin « campus » (champ) universitaire, d’honneur ou bucolique et avec une clé en tapis de sol (majeur).
Il y a d’ailleurs non loin d’Amiens en notre belle province de Picardie, un antique « camp romain » qui fut transformé en un remarquable site archéologique, historique, artistique, culturel et touristique du nom de Samara (Nom antédiluvien de la Somme, rivière dont l’eau abreuva mon enfance) et dont je reparlerai évidemment.

La Picardie étant si près de l’Angleterre que nos campeurs picards ont traversé un jour la Manche à la nage ou en pédalo pour aller y faire du « camping »
Le franglais « camping » est revenu snobinard en France vers 1905 où il a planté ses tentes, ses chiottes, ses caravanes et ses poubelles partout.

Le bivouac (ou « biwacht ») a été installé pour la première fois chez les Helvètes alpins de chez Germain et il fut monté à part et en Suisse par un « bi » (auprès) et un « wacht » (surveiller, regarder) de bonne garde et d’autres veilles nocturnes et froides.
Beaucoup d’entre nous font donc de la castramétation sans le savoir ne serait ce qu’en cherchant sur le net un camping pas trop dégueulasse pour les vacances.
La « belle étoile » est la technique la plus simple de castramétation, mais c’est souvent aussi la moins confortable et celle qui réserve le plus de surprises, agréables ou pas.

Tiens, tout cela me rappelle la mésaventure d’une bande de jeunes et de joyeux drilles qui, menacés par l’orage, décidèrent de suspendre leur course en moyenne montagne et de se replier pour la nuit dans un village de bergers abandonné.
Hélas, les ruines roncières et bourdonnantes de mousse et de faune ne leur furent d’aucun secours si bien que le chef de la bande décida d’installer le campement dans l’endroit le plus hospitalier qui fut alors : Le cimetière !
C’est vrai que c’est un lieu de repos et en quelque sorte un endroit idéal pour les grands campeurs devant l’Eternel.
Ce cimetière n’était plus « alimenté » depuis bien longtemps, mais les braves morts qui s’y faisaient chier en vers et contre tout comptaient encore dans la contrée des vivants soucieux de leur bien-être, de leur souvenir et de l’entretien des lieux.

Les quatre tentes furent donc montées en un tournemain dans un encart exempt de toute tombe, à l’abri du vent grâce à un mur impérissable et sur un sol propre et sans déclivité.
Un abri de service et de fortune révéla un trésor de bois sec et de brindilles qui mit le feu au camp et aux cœurs dans le jour faiblissant et sur les flammes desquels nos jeunes campeurs firent cuire leurs brochettes de saucisson et de réglisses ou leurs nouilles au carambar et au chocolat.
Les bouteilles de coca ou de limonade moussèrent quand le ciel se chargeait de déluges et de catastrophes en effaçant ainsi tout espoir de belle ou de bonne étoile…

Il y eut alors un léger coup de vent, une goutte, puis deux, puis trois et enfin un déluge que même Noé en aurait jeté l’éponge ou l’écope.
Nos jeunes héros s’engouffrèrent aussi sec dans les toiles et les duvets.
On fera la vaisselle demain matin hein chef ?
Le « oui » du « Duce » fut inaudible parce qu’il y eut alors un tel feu d’artifice que l’on crut que Zeus avait pété trop grave les plombs et pour toujours.
Bref, ça déchirait et vomissait dur tout azimut « à en réveiller les morts » comme ricana jaune ce crétin lourd de Xavier qui se prit aussitôt une grosse baffe nerveuse du chef (Bien fait, quel con ce con hein !)

La science de la castramétation vous apprendrait vite qu’il ne faut pas établir son campement sur un sol trop en pente ni pas assez.
Le problème des terrains trop plats et trop secs, c’est qu’en cas de grosses pluies, la flotte ne circule pas et a une légère et fâcheuse tendance à s’inviter dans les tentes…
De plus, si le terrain est un peu sablonneux, les piquets de tentes (ou sardines) n’ont plus aucune tenue dans la boue qui se forme et bientôt, ces sardines se transforment en éperlans à marée montante en giclant comme des folles en chaleur.
L’effondrement des chapiteaux est vite consécutif.

La stupeur des campeurs déjà trempés dans leur duvet fait alors place soit à une panique totale pour les uns, soit à un gondolage à pleurer pour les autres, du genre plus mort de rire tu meures !
Nos preux chevaliers campeurs jaillirent alors de leurs abris sinistrés, pieds nus, en slip ou pas pour, sous une pluie battante et dans le déchaînement des foudres, les rebâtirent à la hâte ; en retendre les cordes ; replacer les piquets et consolider les pieux avec tout ce qu’il leur tombait sous la main, le pied ou le genou.
L’orage passa enfin ; les duvets furent essorés ; les tentes furent écopées et les corps frissonnants, écorchés, fatigués et presque fiévreux furent séchés tant bien que mal.
Ils se recouchèrent tous, en espérant trouver vite un sommeil mérité et réparateur.
C’est alors qu’un petit vent, une légère bise de rien du tout se leva et dans une taquinerie vicieuse, s’ingénia à faire trembler, trembloter, vibrer, sonner, crisser, craquer, claquer tout ce qu’on peut trouver de plus sinistrement sonore dans un endroit tel un cimetière abandonné des montagnes.

« Hé les gars, c’est quoi ce bruit ? »
« Hein ! quoi, quel bruit ? »
« C’est rien, c’est une tôle agitée par le vent, dors ! »
…
« Hé les gars il y a quelqu’un qui marche dehors ! »
…
« C’est ce con de Xavier qui est allé pisser, tais-toi, dors ! »
« Mais non, je suis là moi hein ! »
« Hé ! Qui est dehors-là ? »
…
« C’est sûrement pas moi hein ! Oh non, j’irai jamais tout seul là ! »
« Ta gueule Xavier, merde ! »
…
« Bon, je vais aller voir et puis ça tombe bien, j’ai envie de pisser »
« Reviens vite chef, nous laisse pas tomber hein ! »
…
« Aïe ! »
« Quoi aïe ? Qu’est ce qu’il y a chef, t’es où, dis t’es où ? »

« Rien, je me suis cogné le pied. Tout va bien, y’a rien, je pisse, dormez merde ! »

Tout aurait pu se terminer là et nos jeunes campeurs auraient pu enfin s’endormir sur leurs deux oreilles et leur oreiller de fortune et d’humidité si la nuit n’avait pas ses terreurs, ses secrets et surtout, ses oiseaux.
Celui-là était d’une espèce mal connue de nos héros : Un oiseau de proie, un prédateur à plume, au bec et aux ongles ravageurs et par-dessus le marché, les tombes et le cimetière, il était armé du cri qui tue à réveiller grave tous les damnés momifiés ou gélatineux de la terre !
Une sorte de hululement hurlé, criaillé, tabagique, vociféré, rauque, déchirant, déprimant entre le chat qu’on castre, le gond rouillé, le cochon qu’on égorge, la craie du tableau, le disque dur qui lâche et le bébé qu’on prive de son doudou.
Un truc inaudible, impossible, irréel, époustouflant, incroyable, surnaturel, glacé, rauque, criard, gélifiant, mortifiant, terrifiant enfin !

En entendant ça, le chef de la troupe, le dur, le tatoué, le balafré ; le celui qui soigne son acné au canif chauffé à blanc ou au sable chaud ; le celui qui fume des Marlboro par l’anus ; le celui qui des couilles en plomb armé ; le celui à qui on ne l’a fait jamais et qui a tout vu, des vertes, des glauques, des vérolées comme des pas mûres ; le celui qui connaît tous le poil des arbres, des oiseaux, des lapins, des filles et des champignons, en a remis incontinent sa bitte dans le froc sans même avoir fini de pisser et revint à la tente en hurlant :
« Allez les mecs, on dégage d’ici, et fissa ! »
Et c’est ainsi que, quelques minutes avant l’aube, dans une panique indescriptible, notre jeune troupe plia son camp, pour aller le planter de nouveau dans une clairière à moins d’un kilomètre du sinistre cimetière.
Bref, ils décampèrent dans les règles de l’art.
Certes, ils eurent droit à une matinée grasse et furent exemptés quelques heures de vaisselle, mais bon…

Comme quoi, si la castramétation est bien la science de l’installation des campements et des bivouacs au mieux du potable, c’est aussi l’art de foutre le camp le plus vite possible !

Fin de loup